. a bicicleta do horizonte .

2010-03-17T19:54:00.000-07:00

Gostaria de ficar em silêncio, mas minha voz sente vontade de se fazer ouvir na cidade que agora, chora.
Acreditei no conforto do amor, no carinho que te abraça durante a noite, mas ele se foi, ele nunca existiu. Estou sozinha, mas... alguma vez deixei de estar?

2009-12-15T10:04:00.000-08:00

Depois de tanta confusão, agora sei a quem dar a mão.
Assumo as minhas escolhas, sigo o caminho perto de você, agora mais.

Planto os sonhos que iremos colher, quando o momento chegar - e sabemos que não temos absolutamente controle algum sobre isso. Mas os sonhos estão aqui e estarão lá, como no dia em que nos encontramos e eu fui a primeira pessoa a te ver.

Não há programações: apenas um amanhecer cor de rosa e um cheiro bom vindo das flores do nosso quintal.

Gosto de você.

*

2009-11-30T17:05:00.000-08:00

Lembro-me de já ter tido muito medo das pessoas. Uma vergonha muito forte de olhar nos olhos e talvez perceber que eu não sou aceita. Ou ficar com aquele quê de incertezas que um olhar pode trazer a você.
Lembro-me que, um dia, eu tive a idéia de só fotografar olhos de mulheres para uma exposição. Tive muita vergonha de pedir a elas numa festa em que muitos olhos bonitos circulavam. Mas, recebi um conselho - talvez você não encontre outros - e fui com a câmera, escondendo os meus olhos que viam tudo. Foi mais simples do que eu pensava.
A fotografia me ajudou muito a superar os medos criados na minha cabeça. Até mesmo assumir a fotografia como meu caminho, como minha profissão. Dei muitas voltas até chegar a ela. Chorei muito em noites de angústias que pareciam não terminar, até finalmente descobrir que eu só seria feliz quando eu pudesse olhar as pessoas nos olhos, mesmo que para isso fosse necessária uma câmera na frente dos meus.

A fotografia trouxe o que há de melhor em mim. Não há mais medo por aqui.

2009-11-07T12:43:00.000-08:00

Não sei se o que vivo é real ou ficção. Mesmo um filme documentário pode ser, por vezes, montado e criado a partir das idéias de alguém. Há edições e construções de narrativas que muitas vezes correm por fora da vida real.

Não sei se estou editando minha vida de forma que ela pareça uma coisa não vivida por mim.

2009-08-05T15:53:00.000-07:00

Escuto meu silêncio e ele faz um barulho enorme.

As janelas estão molhadas, parou de chover lá fora há alguns minutos.

E em mim, não tenho tanta certeza.

*

2009-08-03T20:23:00.000-07:00

É incrível como tudo, um dia, vira fotografias guardadas numa caixa, num fundo de armário.

*

2009-06-22T20:08:00.000-07:00

Penso nos seus olhos, como eles são bonitos. Penso em nós dois, sentados numa mesa de bar, fingindo que não somos daqui, falando em espanhol e rindo alto, fazendo os outros acreditarem que nós não somos mesmo deste lugar.
Estou ouvindo uma velha canção, de uma mulher muito bonita, que um dia eu lhe disse: ela sempre tem razão.
E agora, mesmo com a canção, não consigo me decidir pelo caminho que a melodia me propõe, até mesmo ela tem duas versões e eu não sei simplesmente qual devo seguir.

Desculpe a confusão. Espero por um novo dia, em que eu acorde e saiba onde eu quero estar.

2009-05-29T12:44:00.000-07:00

Os abraços servem para quando tudo se acaba e não se quer que acabe. Os abraços servem para comemorar os dias de alegria, aqueles abraços onde a pessoa lhe tira um pouco os pés do chão.
Os abraços, sempre os abraços, de corpo apertado, de peitos colados, às vezes dilacerados, servem à dor, servem à felicidade. Os abraços cabem até num livro.

Os abraços atestam as distâncias e encerram as saudades. Os abraços firmam os encontros e cabem nos tamanhos de todos os braços.

E existem pessoas que não cabem nos abraços.

Elas são o abraço.

*

2009-05-12T18:18:00.000-07:00

Abandonei as coisas velhas, larguei as roupas antigas. As fotos estão todas numa caixa, escondida no fundo do baú que herdei da minha avó, onde também tentei me esconder. Não cabia, eu não cabia ali.
Pisei em todas as lembranças com os pés calçados numa bota imunda, suja dos lugares por onde tentei fugir de tudo que me lembrava alguma coisa que um dia senti.

(Na parede de uma casa, um relógio me avisa que o tempo passa).

Quando já havia me desfeito de tudo, corri para dentro de mim, para escapar dos sons e dos cheiros que me levavam de volta ao que eu não queria. Tentei, tentei, mas eu também não cabia mais ali.

(Debaixo da terra, habitam corpos abandonados).

*

2009-04-25T17:29:00.000-07:00

.2009.

Eu quase deixei esse blog de lado, quase me esqueci o quanto é bom escrever, e quase não percebi, por um quase instante, o tanto que eu mudei.

Quase.

Eu quase fui advogada, quase fui antropóloga e quase não me tornei fotógrafa.

Quase.

Eu quase fiquei na fossa, eu quase perdi a vida, eu quase deixei de acreditar no amor.

A vida é por um triz.

*

2008-09-23T20:40:00.000-07:00

Aproveitando o embalo...

A primavera chegou. Aqui em Salvador, onde as árvores dão mais frutos do que flores, só percebe quem é mais atento. Eu, por exemplo, me dei conta de que o centro estava todo coberto de folhas. Os cantinhos das ruas estavam cheios de folhas amarelinhas. Soprava um vento e elas voavam, ou caíam em cima das pessoas que cruzavam o caminho. Uma beleza!

Eu, que tenho andando com minha câmera compacta e analógica, tenho fotografado muito o movimento do centro. As miudezas, os pequenos acontecimentos. Na primavera, isto é ótimo de se buscar. Não é como no verão, onde tudo fica escancarado, exposto. Agora é tudo sutil, o sol brilha forte, mas não queima tanto. Os dias são mais frescos, e há uma luz tão bonita nas manhãs! E sim, há algumas árvores que dão flores (tem um pé de jambo na Ufba, um flamboyant vermelho aqui na rua e uma árvore em frente à praça Castro Alves, que quando florida, é uma das coisas mais bonitas de se ver por aqui).
Ah, como eu adoro a primavera!

*

2008-09-23T20:17:00.000-07:00

Só quem esteve na frente de um analista sabe o quanto é difícil. Tudo é difícil, inclusive achar um(a) que combine com você. É mais difícil do que achar namorado. Não basta o analista ser bonito, falar bem e lhe dar lencinhos para enxugar as lágrimas. Tem que haver uma espécie de química, se é que vocês me entendem.

Já passei por vários tipos. Comecei com uma terapeuta, que me mandava esmurrar almofadas. Me sentia ridícula. Psicodrama Mariana, me disse um tempo depois um amigo psicólogo. Drama demais para mim. Outra tentativa: consultório muito escuro. Não gostei da cor do cabelo dela. Mais uma: psicoterapia. Dessa vez, não precisei esmurrar almofadas, mas tinha que escutar ruídos esquisitos num fone (tipo tum tum tum tum). Ele: e aí, o que você sentiu? Eu: han? Não foi dessa vez.
Outra tentativa, desta vez, análise (Freud e coisa e tal). Que azar, o analista era meu conhecido! Deixei de lado e esqueci dessa história de me analisar, divã, murros em almofadas e ruídos non sense.

No entanto, há mais ou menos um mês e pouco, voltei a tentar. E dessa vez, funcionou! Encontrei uma analista perfeita: bonita, cor de cabelo aceitável e uma voz muito interessante. Gosto de ir conversar com ela, devo adimitir que estou até um tanto viciada. Mas, como todo namoro, a análise, nos primeiros dias é uma maravilha! Depois é que entra a famosa Dr, os complexos, os conflitos que nem você mesmo sabia. Saí de lá, algumas vezes, me sentindo uma mosca diminuta. Uma gota. Um ser muito pequeno. E, ao contrário do namorado, não há beijinhos para sarar. Muito sarcástica, a minha analista bonitona me disse: peguei pesado com você hoje, hein? Sim, pegou. Pensei até em não voltar. Mas na semana seguinte, ó eu lá de novo: e aí Mariana, o que você me conta hoje? E eu, que sempre vou com um texto pronto, me esqueço tudo na hora e literalmente, improviso a minha própria vida. Fascinante.
Estou gostando da experiência. Não penso em parar tão cedo. Se alguém aí tiver uma experiência com analistas, psicoterapeutas e afins, compartilhe comigo (e me empresta um livro do Freud!)!

*

2008-08-11T20:30:00.000-07:00

Há certas mágoas que não se curam. Há certos desejos que não se apagam. Também há certos amores que nunca se esquece e músicas que sempre serão ouvidas.
Há poesias que jamais deixarão de ser lidas, há proibições que frequentemente serão transgredidas e há pessoas que nunca serão entendidas.
Há amigos que não serão esquecidos, há lugares que nunca foram vistos e também há os precipícios.
Há o passageiro que nunca saberei o nome, há aquilo que me arrependerei, e também os dias em que eu amei.
Há a solidão, há a multidão e mais importante, há o dia em que não quero ser nada.
Há o tudo, e porém.

*

2008-07-03T16:06:00.000-07:00

Fui chamada, há uns dias atrás, para fotografar um parto. Ia ser em casa e na água. Imaginem a minha excitação, ver um bebê chegar ao mundo, do modo in natura, e além disso, eternizar o momento exato em que despertará do lado de cá. Emoção geral.
Pois bem. Conheci o casal naquele mesmo dia. Me surpreendi com tudo: eles eram de uma tranquilidade imensa, eu, longe de estar grávida, estava mais ansiosa do que os dois. Tudo estava lindo e preparado para chegada do bebê, que eles, contrariando todas as modernidades, não sabiam o sexo. A casa cheirava a um incenso bom, uma música suave tocava e a futura mamãe, de uma beleza pura, se preparava para o momento.
Aprendi muito naquela noite. Mais do que eles possam imaginar. Aprendi que algumas dores são necessárias, há que se passar por elas. Aprendi que amor bom é amor compartilhado, doado e dividido. Aprendi que não podemos controlar o fluxo da vida, algo do tipo não sou eu quem me navega, quem me navega é o mar. A vida é líquida! O tempo é mesmo uma criação do homem: a natureza segue um outro fluxo, muito mais sutil e tão mais bonito!
Acabou que pelos revezes da vida, o parto não pôde ser na água. Mas a criança nasceu. Linda, uma menina, que ganhou o nome mais lindo, inspirado, vejam só pelo Guimarães Rosa: Cora. A menina coração.
Linda, vermelha e viva, pronta para pulsar no mundo.

*

2008-06-26T10:12:00.000-07:00

Quando ando por aí, fico sempre atenta aos detalhes. Um flor que furou o asfalto, uma pipa presa nos fios, um sorvete que a criança derrama e chora.
Nessas caminhadas, ví em dias próximos uma série de animais mortos. Mortinhos da silva.
O primeiro que ví foi um pombo,encaixadinho num buraco na calçada, numa ruazinha do centro, que um amigo me contou, chamava-se rua do Tira Chapéu. O pombo morto deu até em poesia. Ele ficou ali uns dois dias, as pessoas passavam e não notavam. Paravam do seu lado, e não notavam. E os meus olhos, mesmo do outro lado da rua, insistiam em olhar. Um dia ele se foi. Não tinha mais o pombo morto, e o buraco da calçada voltou a ser buraco da calçada.
Outro dia, em pleno centro da cidade, umas onze da manhã, dei de cara com um bode, preto, grande e sem cabeça. O sangue vivo, o cheiro forte, e ao seu lado, uma bacia repleta de vermelho. Por aqui, chama-se bozó, macumba, coisa do demo. Eu, que quase tropecei no bode, fiquei incrivelmente tentada a olhar. E olhei mais uma vez, para me certificar de aquilo era real.
Numa noite, ví um rato morto. Fazia frio, o chão estava molhado e numa valinha, quase na esquina, o rato estava morto. Duro e com patinhas duras. Os olhos não: esses estavam bem abertos, querendo pegar a última cena do filme que se gosta. Não ví o que aconteceu com o rato. Deve ter ido embora, junto com os outros tantos que morrem todos os dias.
Bem, antes que alguém pense que sou uma azarada, dia desses, numa noite também fria, molhada e um pouco vazia, eu ví uma coruja, enorme, de asas brancas, sobrevoar a praia da Paciência. Deu para ver ela indo até longe, sumindo ao pouquinhos. Sorrí e me lembrei dos outros. Sorrí de novo. Ela estava viva.

*

2008-06-25T15:01:00.000-07:00

...

eu devia estar escrevendo sobre Antropologia, mas quero tanto uma poesia!

. Irina .

2008-06-11T20:54:00.000-07:00

O táxi percorreu as úmidas ruas daquela noite num ritimo lento. As janelas embaçadas turvavam as luzes das vitrines que luziam sobre os corpos das damas da noite. No rádio tocava um samba antigo, do tipo que não se faz mais. É neste cenário que Irina está. É neste cenário que Irina chora.

Pára, diz ela ao taxista. É aqui que vou ficar. O lugar é uma das muitas ruelas do centro da cidade, cheirando a mijo e a restos de animais,indiferente, ela acende o último cigarro que encontra no fundo do seu casaco herdado. Sobe as escadas com dificuldade. Quase três da manhã e ela chega ao seu apartamento, dono de um amarelo melancólico. Não quis mudar a cor. Gosta de amarelos melancólicos.Tirou as botas pesadas e se jogou no sofá, velho, sujo, mas vermelho, presente de um amigo que saiu pelo mundo e nunca mais voltou. Por isso o sofá ainda está lá, no canto do apartamento, carregado de marcas, cheiros, suores que nunca irão sair. Ela sabe e gosta disso.

Nem sempre foi assim. Gostava de lençóis brancos cheirando a lavanda. Gostava de verde, raramente optava pelo amarelo. Era a cor de que ele mais gostava, o verde.
Vestia verde na noite em que tudo aconteceu. Lhe deu uma flor e lhe disse: vou.
E foi embora, deixando lençóis brancos, lavandas e todos os outros verdes que ele lhe ensinara a amar. Irina percorreu todas as ruas, seguiu todos os cheiros, ouviu os murmúrios de todas as cores. Nunca conseguiu encontrá-lo. Como não podia mais voltar, saiu pelas ruas. Aderiu a uma vida errante. Esqueceu de todos os cheiros que lhe traziam de volta a ele. Encontrou um apartamento abandonado e decidiu ficar. Quis estar com algo que também foi deixado, com as lembranças que o lugar trazia nas cortinas empoeiradas, nas janelas quebradas e no insistente amarelo melancólico que a parede afirmava todos os dias.
Apesar de tudo, Irina fez da noite de um outro a mais feliz. Andrei. Ela não sabe disso. Mas eu sei, ele sabe e você também sabe.

Eles irão se encontrar novamente. E desta vez, fará um lindo sol de domingo.

*

. Andrei .

2008-03-21T15:05:00.000-07:00

Era quase meia noite, mas a luz do escritório de Andrei ignorava o horário. Preciso terminar esta droga de relatório, pensou Andrei, enquanto caminhava à máquina de café, amiga fiel e companheira dos seus momentos mais solitários.
Fazia um vento frio que vez ou outra, entrava de assalto e fazia os pápeis dançarem estranhamente, sobrevoando a cabeça do já cansado funcionário. Que se dane, vou me embora. Calçou as botas, se meteu num agasalho gasto e se lançou ao corredor, repleto de luzes frias e de um silêncio quase constrangedor. Elevador quebrado, droga de edifício velho, de modo que teve que descer as escadas, cerca de dez andares. Toc. Toc. Toc. Tocavam as botas velhas de Andrei, já impaciente em chegar logo à rua.
Fazia frio e a rua estava quase deserta. Havia um táxi na esquina e algumas prostitutas, à espera do gozo que se verte em dinheiro, mas Andrei prefiriu caminhar e há muito não sabia o que era o corpo de uma mulher. Não fazia muito, cerca de uns meses, sua mulher o largou para ficar com o Raul, algun anos a menos e algumas cifras a mais. Cest la vie.
E foi caminhando. Caminhando. Até o momento em que foi inesperadamente agarrado por uma mão. Silêncio. É agora, vou morrer. Fique quieto. Me dá seu sexo. Han? Me dá seu sexo imbecil.
Pela textura das mãos, não havia dúvida: era uma mulher, ofegante, que procurava deseperadamente o membro em repouso de Andrei. Abriu as calças e meteu-lhe a mão. E beijou o membro deliciosamente, demoradamente, ele estava prestes a explodir. Ainda não, disse ela. Eu quero te comer. Sádica e selvagem a misteriosa fêmea noturna.
Abriu as pernas e se fez penetrar por Andrei. E ela gemia, e se agarrava na parede e falava uma língua incompreensível. Andrei, atônito, nada entendia. Mas sentiu as mãos quentes da moça, sua língua macia, seu perfume de mulher, o seu sexo úmido. Queria ver aquela mulher, mas não havia luz. Era tudo escuro.
Quando tudo se deu por terminado, a fêmea disse: agora vá. Cruel e impiedosa, saiu pelo beco escuro deixando Andrei lá, jogado no canto e sem compreender quem era aquela mulher que havia lhe devolvido a vida.
Se ajeitou, pegou o casaco que foi arremessado num canto e se pôs a caminhar de volta para casa, pensando em dar mais horas extras e de como a madrugada tinha um bom ar. Ah, como ele adorava a noite!
Enquanto isso, na esquina seguinte, uma moça acabava de entrar num táxi. Era Irina, e seus olhos estavam cheios de água. Irina acabara de fazer sexo com um estranho e tinha os olhos carregados de melancolia.
Irina, a fêmea cruel. Irina agora chora.

*

A continuar.

. esbarrando em Caetano .

2008-02-12T11:43:00.000-08:00

Eu sou anti paga pau, mas tenho que confessar: paguei pau pro Caetano.

Há um tempo atrás, fui numa festa ( Baile Esquema Novo, recomendo), cheia de gente, música alta, era o primeiro baile, quando alguém falou: o Caetano está aí, tititata, coisa e tal. Ainda não tinha visto e fui ao banheiro, que estava incrivelmente vazio. Lá estava eu, me olhando no espelho quando a porta se abriu: Caetano, que manhosamente me perguntou: esse banheiro, é de menino ou de menina? Não me amarra dinheiro não, você foi mó rata comigo, i am alive, rio, eu quero suas meninas, lua de são jorge, puta que pariu Caetano como você escreve bem, respondi: de menino e de menina. Ele sorriu e seguiu para uma cabine total flex.
Saí do banheiro pensando, porra, nem agradeci ao Caetano pelo Transa.

Muito tempo depois, estava em outra festa ( Nave, recomendo), cheia de gente, música alta, quando alguém falou: O Caetano está aí tititata, coisa e tal. Dessa vez, encontrei ele sentadinho num canto, todo miudinho, cochichando no ouvido de alguém. Pensei, vou lá falar com ele. E fui. Dei uma batidinha no ouvido dele e larguei: Caetano, quero lhe agradecer pelo Transa ( quem não conhece, ouça urgentemente!), me faz muito feliz, e aos meus amigos também. Ele: obrigada, sorrindo, eu também gosto muito do Transa, fico feliz em saber. Sorrimos um ao outro e fui embora.

Tietei mesmo, confesso. Mas fazer o quê, se o cara é genial mesmo? Agora, tô na expectativa de encontrar o Gabriel Garcia Márquez para dar um beijo nele ( sim, ele merece mais tietação) por Cem Anos de Solidão e O Amor nos tempos do cólera.

(Vai ser mais difícil, Garcia Márquez não tem cara de frequentador de festa indie).

*

. Frevo sonhando com queijo .

2008-02-12T11:10:00.000-08:00

Passei o carnaval no Recife, como de costume. Desta vez, levei meu namorado a tiracolo. No Recife, os confetes caem do céu logo após do Natal e mesmo com o término oficial da folia, tem um monte de ressaca, de comemorações, de forma que ou se cai no frevo ou seu destino é ser um exilado vítima da ditadura de momo.

Bem, chegamos, nos instalamos e fomos conferir o Recife Antigo, um monte de gente na rua, um tanto de troças tocando frevo e maracatu, expressões felizes de quem esperou por este momento por toda uma vida. Nós pulamos, forçamos um astral carnavalis, mas não adiantou: no dia seguinte, sexta-feira, ignoramos a abertura oficial do carnaval e fomos pro boteco mais próximo tomar cerveja e comer queijo coalho. Pairava no ar algo do tipo, ih, erramos o destino, mas tudo bem. Com muito esforço, fomos para Olinda no dia seguinte, mas, definitivamente, nosso espírito estava mais para um cantinho, um violão do que para um frevinho, pegação. Chegamos arrasados e concluímos que deveríamos ter ido era para Minas, comer queijo, tomar banho de cachoeira, pegar algumas festinhas nortunas e só. Nossa folia estava pedindo arrêgo, literalmente.

No entanto, soubemos nos divertir sim. Para nossa sorte, o carnaval de Recife é bem tranquilo, com vários pontos de refugio e com o Recbeat, onde se pode ouvir coisas diferentes e nada carnavalescas: ouvi o Móveis Coloniais de Acaju e adorei, bem dançante, divertido, pra cima, com direito a banho de chuva e rodinha coletiva. Ouvi o Pato Fu (que foi legal, não tanto por eu estar doente em razão da chuva dos Móveis), Lucy and the Popsonics (que eu não gostei, show fraco e com as pessoas reclamando), uma orquestra argentina tocando tango, muito boa, mas inapropriada para o carnaval (estar sentado ia cair bem). Também foi massa o show de Lenine ( apesar de eu não gostar muito) e Milton Nascimento será sempre Milton Nascimento (ó, Minas Gerais!). O pós carnaval nos rendeu banho de mar em Porto de Galinhas (não recomendo) e Maracaípe, idas aos Museus dos primos Brennand e à casa de Gilberto Freyre, cervejinha no antigo e gastação de tempo com um jogo de palavras cruzadas.

No mais, Recife sempre será Recife, e eu sempre vou querer voltar ( mas não antes de ir em Minas, São Paulo, Pará,...).

*

. eu gosto é de abraço .

2007-12-23T06:34:00.000-08:00

Andei refletindo,motivada um pouco pelo inferno astral que me acomete todo fim de ano, sobre tecnologia, internet, orkut, e todas as outras parafernálias tecnológicas de que fazemos uso habitualmente.

Cheguei a uma conclusão bem simples: o que motiva as pessoas a bisbilhotarem, a engajarem-se numa verdadeira maratona virtual, quando as pessoas estão bem ali, ao seu lado, acessíveis até mesmo por uma forma simples de comunicação, o olhar? O que as motiva a sentarem na frente de um computador sem vida, enquanto o dia faz sol e está bom para nadar? Ou ainda, se eu caminhar na linha sócio-política, me pergunto, como essas pessoas conseguem se importar com a vida virtual, enquanto milhares morrem todos os dias, quando a fome e a violência se fazem reais, bem reais.
A forma de olhar o outro por aqui é baixa: espreitando, maquinando, coisa de gente que vê telenovela, que acha que bandido deve mesmo morrer (e acha Tropa de Elite um grande exemplo)e que acha que o Bush está no caminho certo. É assustador, se pensarmos o quanto a tecnologia ainda irá evoluir e consequentemente, a distância entre as pessoas se fará cada vez maior, todas espremidas em lan houses, em seus laptops, criando realidades em que o contato se mede por pixels, megabites etcs e etcs.

O orkut é uma ponto especial disto tudo, há quem use para deixar recados, outros para encontrarem amigos, outros acham uma pura perda de tempo e há ainda aqueles que usam simplesmente para bisbilhotar. Adoro internet, amo tecnologias, mas peraê! Nada substitui um abraço, um beijo, uma ligação ( ai, que saudades do tempo do telefone), até mesmo uma carta, um pombo correio! Algo que prove, neste mundo de cá, de que as pessoas gostam de você, se importam, te escutam, partilham de sonhos e do seu mundo.
Não vou me estender muito, até porque está um dia lindo de sol e vou para praia.

Meu mundo é real.

*

. Tomáz não crê .

2007-12-10T16:12:00.000-08:00

Sentado na areia da praia, Tomáz observava o ir e vir das ondas. Gostava de ir à praia, quando os momentos felizes decidiam deixar-lhe a sós. A praia estava quase deserta: ao longo do mar, um barco fazia sua travessia e, bem distante, caminhava uma moça, cambaleando com uma garrafa de vodka quase vazia, exaurida na noite que ela insistia em não abandonar.

Pensou que tudo isso era inútil, a travessia do barco, que sempre tinha que voltar, e a bebedeira da moça, que não era tão moça assim, que definitivamente iria acabar no banheiro vagabundo mais próximo onde suas pernas poderiam chegar. Preso aos seus sentimentos cinzas, Tomáz nem reparou que a moça entorpecida tinha sentado ao seu lado, roupa preta amassada, maquiagem borrada, hálito que certamente já havia percorrido muitos copos de bebida, quase não se via que havia ali uma mulher. Tomáz pensou em sair dalí, em deixar aquela criatura sozinha, exalando os seus podres poderes, mas estava muito cansado para qualquer coisa e só lhe restou ficar.

A mulher cantarolava um samba antigo, impossível de se decifrar ( Cartola ou Noel? Pensou o rapaz) e se jogava na areia, gargalhando muito alto, de forma que Tomáz não pôde deixar de notar qualquer outra coisa que não ela. No entanto, a mulher de lábios borrados não olhava para ele: continuava a cantar, a rir bem alto e a gritar: Tomáz era simplesmente invisível para ela.
Aquela indiferença começou a incomodar Tomáz, que começou a se sentir pequeno, miudamente pequeno, absurdamente pequeno. Ele gritava, mas ela não ouvia, tudo era agora uma estrita treva, plena de escuridão. Já sem forças, prestes a ser consumido pelas próprias entranhas, tal qual um inseto que se alimenta dos restos de outro, a moça parou em sua frente e lhe entregou um bilhete. Ele fez um enorme esforço, sua pequenez agora já era enorme, mas suas vistas alcançaram o papel, que trazia em letras vermelhas: ACREDITE.

Em quê, meu Deus, em quê?!! Tomáz ia gritando, berrando, mas a moça não mais lhe escutava, já estava bem longe, quase impercepitível. E ele ia diminuindo, diminuindo, sem saber no que acreditar, até que simplesmente se acabou. Era agora tudo cor de areia, e o insistente barulho do mar, de que ele tanto gostava.
E bem ao fundo, lá de longe, podia-se ouvir a moça bêbada cantar um samba de Cartola, enquanto Tomáz se desfazia, se dissolvia, por não saber acreditar.

*

--» Não postarei mais fotos aqui. Só textos.
Para fotos, acessem: www.flickr.com/photos/marianadavid/

. Uber Glam .

2007-11-20T18:08:00.000-08:00

Dias desses fui participar, junto com mais um tanto de pessoas, da gravação do clipe do Coletivo Uber Glam, coletivo astral de rock indie e de severos flertes com o electro e suas vertentes, num apê devidamente decorado e preparado para uma festinha de mentira.

Na preparação, bebidas indo e vindo, lá pelas tantas, quando começaram a gravar, já estava aquele clima de auê, simulações de pegações, laranja mecânica e gente causando na piscina de bolinha instalada no quarto da luz vermelha. Eu, por conta do vestido que se favorecia da luz negra, acabei indo parar na cozinha, o que aumentou o meu nível alcóolico e minha futura exigência de ficar em outro cômodo em próximas empreitadas.

Acabei conhecendo um monte de gente legal, me divertí horrores e estou no aguardo do resultado, até porque, saímos arrasados do apê (vale lembrar,que os vizinhos,definitivamente, não curtem electro, rock e outras modalidades de ferveção) já combinando a festinha verdadeira de comemoração do clipe.

Ih!

*

Acessem: www.myspace.com/cugcug

. os fantasmas de minha avó .

2007-11-17T08:07:00.000-08:00

É interessante quando conseguimos reconhecer o nosso medo, reconhecer esse monstro de asas que se esparrama dentro de nós e coloca o coração é um lugar não-comum, saltando à boca.

Sentada na sala, junto a minha vó, me debrucei sobre pilhas de fotografias antigas, de um preto e branco resistente às folhas do tempo e de histórias que, para minha avó, acabaram de bater a porta e foram para a rua. Me dei conta de um certo caráter fantasmagórico que a fotografia encerra: as pessoas mudam, envelhecem, morrem, e ao mesmo tempo continuam ali, jovens, iguais e vivas, nas fotografias antigas que minha vó guarda em muitas caixas. E ela ia me contando: esse daqui era irmão do seu avô, essa daqui era minha amiga de escola, aquele lá está doente, ah, essa daqui fez 80 anos mês passado! Essa sou eu, com 13 anos, quando a Manoel Dias era toda uma praia. Ó, essa minha amiga morreu aos 26 anos, tão novinha... E vou sendo consumida por um misto de alegria e medo, muito medo. Fico pensando, um dia serei eu a olhar as minhas fotos antigas e a chorar pelos que já se foram, a rir das festas de carnaval, a folhear a minha junventude com mãos rugosas, vividas pelos anos que não voltam mais. Senti medo desse poder da fotografia, de nos levar a cheiros que não podemos mais sentir, a sorrisos que não podemos mais dar, a pessoas que não podemos mais tocar.

E enquanto minha vó ia me contado os fragmentos retratados da sua vida, eu ia sendo tomada por uma melancolia absurda, mas não conseguia parar de olhar as fotos, estava presa àquelas estórias, àquelas dedicatórias no fundo das fotos, e como não pude deixar de olhar, me calei e acompanhei a mãe da minha mãe no redescobrimento dos seu fantasmas ainda tão vivos.

*

Foto: a mãe da minha mãe. (por Mariana David).

. des pedaços .

2007-11-16T15:23:00.000-08:00

Diogo decide partir.

*

Foto: o menino dos Reis (por Mariana David).

. conversas .

2007-11-16T15:14:00.000-08:00

Ian e o cão.

*

Foto: mudos (por Mariana David).

2007-11-16T14:44:00.000-08:00

. estado de saudade .

. e fico assim sem você, verão meu .

*

Foto: acostumado com o teu embolado. (por Mariana David).

. rios, pontes e overdrives .

2007-11-01T14:48:00.000-07:00

A primeira vez que pisei no Recife foi há um ano atrás, dias antes do início do Carnaval e tendo apenas como referência as músicas do Chico Science sobre a cidade que, só depois de estar lá, fui entender porque ele a chamou de manguetown.
Fui recebida no aeroporto por um grupo de pessoas dançando ao som do frevo, e uma figura chamativa, com uma espécie de peruca colorida e óculos escuros (o caboclo de lança, dos tradicionais maracatus rurais). Tinha chegado, finalmente, a Pernambuco.

Bati muita perna pelas ruas do Recife. Dei sorte, pois me instalei num apê muito legal, bem no centro e pertinho das melhores coisas a serem vistas. Este apê pertencia a três amigos, que conheci em Salvador mesmo, e prontamente me receberam de braços abertos ( amigo queridos, amigos amados).
Não há nada melhor do que caminhar por uma cidade que não se conhece: cada esquina é uma surpresa, cada cantinho revela um novo olhar, um novo sabor, o sotaque é algo genial (adoro sotaques, todos eles, sem exceção) e o cheiro, ah o cheiro. O cheiro do Recife é bem característico: mangue, cheiro de lama! Existem inúmeras pontes no Recife, e elas passam bem acima do rio Capibaribe, que apesar de ter sido praticamente destruído pela urbanização desenfreada, conserva ainda um restinho de mangue, em pleno centro da cidade. O centro do Recife é parecido com o de Salvador, mas ao mesmo tempo, bem diferente. Enquanto que minha cidade corre por becos, ruas estreitas, as de lá são maiores, mais amplas. O centrão é como uma mistura do Comércio com a Avenida Sete: prédios imensos e um monte de gente nas ruas, fazendo de tudo. A confusão sonora impera, ouve-se de Chico ao brega (ritimo forte na terra), podendo-se, inclusive, se escutar um axé em algum carrinho de som que vende cds piratas ( o axé chegou lá com força, mas é proibido no Carnaval).

O carnaval do Recife é uma coisa maravilhosa: eu, que há anos boicotava o carnaval baiano e me refugiava em ares mais mansos, redescobri a delícia do que é a verdadeira festa de rua. Lá, o carnaval ocorre por toda a cidade, desde o Recife Antigo, até a periferia, onde, inclusive, alguns dos grandes nomes da música brasileira e pernambucana, tocam pro povo e sem frescura. Genial. Não ví nenhuma briga, ou confusão, apesar das ruas lotadas de gente, homens, mulheres, crianças, bichas loucas, modernetes, senhoras de idade, todos juntos, dançando frevo, arriscando no maracatu, fantasiando-se, num mundo cada vez mais sem fantasia. Vale mencionar que é tudo de graça minha gente, sem cordas, sem camarotes elitistas esmagando o povo e a tradição de se brincar na rua. É só chegar e se jogar.
Descobrí muita música boa no Recife, além de Nação Zumbi ( que são muito queridos e respeitados pelos pernambucanos), Mundo Livre S/A e Otto: Siba e Fuloresta do Samba, Mestre Salustiano, Maciel Salu, Lia de Itamaracá, Coco de Arcoverde, muita coisa de raiz, som fino e de qualidade. Recife é coisa boa de se ouvir.
Há ainda a parte mais tradicional do carnaval, que ocorre na Zona da Mata, com as folias dos Maracatus Rurais, Caboclinhos, Cavalo Marinho, tanta coisa, dança, música, respresentação, cultura popular resistindo e se recriando aos ditames do tempo. Ano que vem, meu destino é certo: vou desbravar a nobreza que vem da mata.

O Recife é meu segundo lar, onde fiz amigos verdadeiros, onde me reconheci, onde me apaixonei.

Eu também estou enfiada na lama.

*

Foto:andando em coletivos e becos (por Mariana David).

. a alegria é muda .

2007-10-25T13:22:00.000-07:00

Palavra bonita é o silêncio. Bonita e cheirosa.

Adoro os instantes de silêncio, os momentos em que tudo se cala e a oportunidade de expressões mais sutis, que escorregam pelas beiradas, se faz naturalmente querida.

Muitos acham esses hiatos de aparentes vazios carregados de constrangimento, e muitas vezes os são: somos todos escravos das palavras. No entanto, eu me esforço para não achar estranho quando tudo se cala, quando as palavras simplesmente dilúem-se em algum canto nosso. Aproveito a oportunidade, não é sempre que acontece. Vivemos em mundo barulhento onde o silêncio, a calma que adormece nos lábios, é sinônimo de tristeza (ou o que é que você tem, está tão calada!). O mais interessante é que, muitas vezes, é justamente este calar que nos traz alegria, nos coloca em estado de compreensão e, por que não, de admiração diante do mundo. E vejo mais, e sinto mais e escuto mais. Os sentidos ganham uma dimensão genial, às vezes chego até a me emocionar com a beleza que nos é oferecida em silêncio.
Já me perguntei por que temos dois olhos, dois ouvidos e uma boca: ouvir mais, ver mais e falar o necessário. Vejo tanta gente gastando palavra a tôa e percebo que ainda não conseguiram ver o que está bem estampado na cara.
Se estar em silêncio é estar triste, aceito a condição.

Minha felicidade não se encontra no dicionário.

*

Foto: Capricórnio(por Mariana David).

2007-10-23T17:41:00.000-07:00

Tenho muitas dúvidas nesta minha vida, tantas, tantas, que às vezes sinto uma vontade imensa de tirar férias de mim mesma e ir para praia, não pensar em nada. Mas acho que isso, do pensar, refletir, característica genuinamente humana, é a nossa fonte de alegria e sim, também, de muito, muito dissabor.

Estarmos conscientes tem seu preço. A clarividência há muito é motivo de angústia para os seres humanos: pensar, esclarecer, elaborar, seja no campo da ciência, seja no seio da arte, fez e faz muita gente passar as noites em claro, procurando respostas para coisas, sentimentos, fenômenos que residem num mundo ainda não descoberto, ainda não partilhado.

Foi assim com o filósofo do mito platônico da caverna, que sai do mundo das trevas e alcança o real sentido das coisas, mas que tem que retornar para permitir que os outros, ainda em estado ignorante, também tenham acesso à maravilhosa e angustiante sensação que é o saber. Foi assim com o poeta, que à parte de tudo, traz consigo todos os sentimentos do mundo. Que fardo maravilhoso é o de trazer todos os sentimentos do mundo. Amor não é pouco. Cada um vai utilizando as suas armas para tentar compreender e explicar o mundo que nos cerca: uns pintam, uns fotografam, outros escrevem, há aqueles que falam, os que calam, muitos que choram e um tanto de outros que não estão nem um pouco preocupados com isso.

Não cheguei ainda a uma conclusão a respeito disso. É de causar um grande temor, também, ser privado de explicações sobre as coisas, que querendo ou não, nos fornece os mecanismos de intervenção no mundo. Pode-se fazer melhor, ou pior, conhecimento é artifício neutro: há os que fazem bom uso e os que não fazem. A bondade e a maldade no mundo andam lado a lado com a nossa capacidade de pensar, e tem certas coisas que, sinceramente, eu preferia nem saber.

Para algumas coisas eu gostaria de ser burra, não sofreria tanto.

*

Foto: Niemeyer (por Mariana David).

2007-10-15T16:31:00.000-07:00

quem bater primeiro a dobra do mar dá de lá bandeira qualquer, aponta pra fé e rema
é, pode ser que a maré não vire
pode ser do vento vir contra o cais
e se já não sinto os teus sinais
pode ser da vida acostumar
será morena?
sobre estar só eu sei
nos mares por onde andei
devagar
dedicou-se mais o acaso a se esconder
e agora o amanhã cadê?

doce o mar perdeu no meu cantar

* sem saco para escrever. música, então *

*

Foto: BahiaRio (por Mariana David).

2007-10-15T09:41:00.000-07:00

Lugar sem comportamento é o coração.
Ando em vias de ser compartilhado.
Ajeito as nuvens no olho.
A luz daz horas me desproporciona.
Sou qualquer coisa judiada de ventos.
Meu fanal é um poente com andorinhas.
Desenvolvo meu ser até encostar na pedra.
Repousa uma garoa sobre a noite.
Aceito no meu fado o escurecer.
No fim da treva uma coruja entrava.

[ Manoel de Barros _ O livro das ignorãças ]

*

Foto: Auto meu (por Mariana David).

2007-10-12T15:18:00.000-07:00

Um dia a mais pra se fazer a mais, tudo o que se gosta.

Aproveitem*

*

Foto: ai, que saudade eu tenho desta janela. (por Mariana David)

. MabLee foi passear .

2007-10-06T08:33:00.000-07:00

Apesar de conhecer muita gente, eu não sou uma pessoa de fáceis amizades. Sinto muita dificuldade em deixar uma pessoa entrar na minha vida, não porque acho que a pessoa não valhe a pena, mas porque sou muito tímida mesmo. Tenho a impressão de ter um bicho do mato dentro de mim, que me esconde atrás das árvores, dentro das tocas, debaixo da terra. Sou muito mais observadora do que protagonista, é bem verdade. Me comporto muitas vezes como uma mosquinha na parede, que tudo vê e não é vista (o cine olho de Vertov, cinema cru e direto). Mas, por mais que a timidez me esconda, inexplicavelmente, algumas pessoas conseguem chegar até a mim e mais, permanecem na minha vida maravilhosamente. Dou muito valor a estas pessoas, porque elas acreditam em mim e insistem em me terem por perto, por mais que o meu bicho do mato insista para eu me sentar na última fila.
Uma dessas pessoas chama-se Mab. Dona de nome de fada, essa linda menininha me pegou de surpresa e se instalou verdadeiramente no meu coração. Não houve esforço na nossa amizade, foi um encontro que fluiu desde o princípio e mostrou que veio para ficar.
Mab traz uma leveza para minha vida, traz cor, traz luz. Ela é pura inspiração, sentimento que dança e que me faz um bem danado! Minha paixão por fotografia cresceu junto com a minha paixão por ela, e coisa mais bonita do mundo é ver os seus olhos cor de esperança revelados pelo meu olhar.
Lhe desejo, meu bem, tudo de melhor no mundo, um boom de coisas novas, cores diferentes, sabores especiais, alegrias de nariz e movimento!
Levo você sempre comigo, meu pedaçinho de alegria!!!

* Amor sempre! *

*
Foto: A Rainha das Fadas (por Mariana David).

. pra cima .

2007-09-16T10:54:00.000-07:00

Ontem, numa conversa de mesa de bar, conversávamos sobre amor. Especificamente, conversávamos sobre as formas de amar, as formas que se revestem os nossos intensos e mutantes sentimentos.

Meu amigo diz sentir medo. Medo que o seu pedaço de afeto se parta dele. Eu pensei e repensei. Mas ela é uma parte e não o todo. O todo é você, e já vem completo. Ele sabe disso, eu também. Entre um gole e outro, tentávamos chegar a uma conclusão sobre algo que é inconcluível, se é que esta palavra existe. Eu tenho optado pela liberdade. Não uma liberdade com asas de anjo emprestadas de uma loja de fantasias. Asas que brotam da minha cabeça, da leveza dos meus sentimentos. O amor deve nos fazer flutuar e não aterrar (para isso existem os pés). A idéia de um contrato social me soa como falida, o fato de que as pessoas entram naturalmente em um acordo de vontades. Não há naturalidade e sim escolhas. Devemos compreender as escolhas alheias. Se contrariar, sente e espere. Faça voto de silêncio, se for preciso. Se formos perceber, até os elementos que têm raízes possuem liberdade para se movimentarem (vejam as árvores: aterradas, mas com cabelos ao sabor do vento).

E eu disse ao meu amigo pra não se preocupar. E a gente pediu mais um copo, para que o seu pedaço de afeto também pudesse beber.

*

. e precisa? .

2007-09-09T14:57:00.000-07:00

Todos os dias, os girassóis inventam uma forma de trazer o sol para dentro da minha casa.

*

Foto: amar ela (por Mariana David).

*

. Dance .

2007-09-04T19:21:00.000-07:00

Na dúvida, dance.

* Sinta a música *

*

Foto: Zabelê (por Mariana David).

. Plebiscito Popular (se veio até aqui, leia com atenção) .

2007-09-04T12:35:00.000-07:00

Estará ocorrendo, em todo o Brasil, de 1 a 7 de setembro, um grande plebiscito popular, cujo tema principal é a anulação da privatização da Vale do Rio Doce, uma das principais companhias de mineração do mundo.

O plebiscito é um dos instrumentos que a sociedade dispõe para fazer valer a sua vontade e o seu poder de atuação nas chamadas democracias, sejam elas diretas ou representativas, sendo garantido constitucionalmente. Através do plebiscito, o povo é consultado previamente sobre um determinado assunto, antes que ele vire lei, ou sobre a revogação de algo que já está instituído legalmente, como é a questão da Vale do Rio Doce.

Para quem não sabe, a companhia foi privatizada no ano de 1997, no governo FHC, por 3,3 bilhões de dólares. No entanto, este valor é considerado como irrisório, pois em apenas três meses, seu lucro foi superior ao referido preço da venda. O leilão foi considerado como fraudulento, uma vez que privilegiou as empresas privadas, dando-lhes oportunidades extraordinárias de auferirem lucros elevadíssimos.
O Brasil, ao realizar a privatização, ao meu ver, abriu mão da sua soberania e negou ao povo o direito que lhe é garantido democraticamente, sendo a companhia um órgão público e teoricamente, de todos.

Além deste tema, serão abordadas questões de fundamental importância para o nosso país: as dívidas interna e externa, a tarifa de energia elétrica, a reforma da previdência e a transposição do Rio São Francisco.
Em Salvador, há urnas na Faculdade de Filosofia e Ciências Humanas_UFBA (São Lázaro),
na Ucsal(Federação), no Comitê Baiano do Plebiscito Nacional (perto do Bar Quintal, no Campo Grande), na Piedade e em bairros populares.

Acho que isto diz respeito a todos nós, brasileiros, interessados em mudanças efetivas e reais. Não adianta apelarmos para a demagogia ou acreditarmos que transformações não acontecem. Isso seria querer assassinar a história e todos os movimentos que a fizeram acontecer. A luta é lenta, difícil, é verdade. Mas se ficarmos só teorizando e achando que o que está melhor é o que vem de fora, estaremos fadados à eterna condição de exilados em países alheios.

*

Foto: Acampamento do Movimento dos Sem Teto (MSTS) (por Mab Cardoso).

. a rata do Caetano e as nossas .

2007-09-03T06:04:00.000-07:00

Todos nós já tivemos ou teremos algum rato ou rata a passear pelos nossos restinhos de comida. Puxe aí, bem no fundo das suas memórias e o tal rato, ou rata, irá aparecer para lhe lembrar do queijo que vc não comeu por inteiro.
O rato é um animal, de modo bem particular, odiado, repugnado, evitado pela grande maioria das pessoas. Conheço uma pá de gente que não pode nem ver o bichinho em desenho animado e que odeiam a Disney por seu símbolo máximo (e é pelo Mickey mesmo e não por qualquer outro discurso anti-capitalista ou anti estadosunidosdaamérica).

O rato, ou a rata, gosta do submundo. É da noite, dos bueiros. Curte uma sujeirinha, bitucas de cigarro, restos de comida japonesa,mc donalds ou resto do resto do resto de qualquer outra coisa. O rato e a rata são livres de preconceitos alimentares:traçam de tudo. Não se pode dar bobeira com eles. Não é a tôa que existe aquele famoso joguinho para crianças: cadê o arroz que estava aqui? O rato comeu. Cadê os aspargos que estavam aqui? O rato comeu. Cadê os restos de unha do pé que estavam aqui? O rato comeu! (era rato ou gato? De qualquer forma, o gato come o rato e consequentemente, todas as porcarias que ele colocou pra dentro).
O rato, ou melhor, a rata, ficou famosa recentemente no último álbum do Caetano (Cê- excelente, por sinal), onde ele canta em alto e bom som: você foi mó rata comigo!

A rata do Caetano é tatuada e exige rocks. Ratinha descolada, como tinha de ser. Parece ser um tipo intessante. Gênia, gata e etc. Mas ainda assim, uma completa e simplesmente rata demais (e provavelmente, de olho no seu parmesão recém adquirido).

Para as ratas e ratos.

Foto: acabou a festa (por Mariana David).

*

. só eles sabiam .

2007-08-31T07:56:00.000-07:00

O vento toca suavemente os galhos desnudos da árvore.
Ela sente. Se move. Deixa pousar.
Num movimento ilírico, permite que o vento passeie por suas dores, pelas suas formas retorcidas. É como se o vento circulasse por suas veias, por onde corre o sangue, onde pulsa o coração.
Aqui não se ouve uma só palavra. Estava tudo repleto de distintos silêncios, que caíam por cima das pessoas, que andavam com tantas pernas, tantas vozes, que sequer repararam que o vento e a árvore faziam amor, logo ali, por cima de suas cabeças.

*Para Jão*

*

Foto: a árvore e o vento (por Mariana David)

.Porque é um presente ou chama-se saudade.

2007-08-30T13:19:00.000-07:00

Choveu de noite até encostar em mim.
O rio deve estar mais gordo.
Escutei um perfume de sol nas águas.

(Manoel de Barros)

*Para Lílian*

Foto: encostar no azul da tarde (por Mariana David).

. abandono do ver .

2007-08-30T12:41:00.000-07:00

As lentes dificultavam o cair das suas lágrimas, e as fazia embaçar.
A chuva turvava tudo e a impedia de molhar a cara, pois lá estavam elas, como impecilhos para se experimentar o choro do céu.
Os beijos apaixonados vinham acompanhados de uma inevitável cegueira momentânea, pois não se pode pedir à pessoa que se beija que ela pare de respirar, muito embora sua blusa seja habitualmente transformada em meio de apagar as marcas do amor.
O que fazer quando o mundo que se vê não é o que se deveria ver? E afinal, existe uma única forma de se realizar as coisas? Será que realmente enxergamos alguma coisa? Por que tantos míopes, astigmatas, hipermétropes ? Não será uma necessidade imperiosa da natureza de colocar seres no mundo que são obrigados a verem as coisas de novas maneiras, a desenvolver outros sentidos, uma vez que a visão confunde nomes, tropeça pelos caminhos e veste a meia pelo avesso?
Ou somos azarados, condicionados a usar um par de lentes na cara, que lhe mostram um mundo que muita vezes, era melhor nem se ver. Talvez os tropeços fossem mais vantajosos quando se há tanta dor e tristeza nos corações das pessoas.
Andou pensando em abandonar os óculos, equecê-los no fundo de uma gaveta e passar a ver o mundo como ele se mostra a ela.
E sentir a chuva na cara, o beijo apaixonado e tropeçar nos sentimentos da vida.
No meio do caminho, sempre há umas pedrinhas. Pros que vêem e pros que não.

E afinal, quem vê? As lentes, ou olhos atrás das lentes?

*
Foto: Miopia iluminada (por Mariana David)

. a namorada do céu .

2007-08-28T12:15:00.000-07:00

Cheguei à conclusão de que se é preciso imaginar para se poder viver de forma mais feliz no mundo. Que seríamos de nós, tão limitados no que se chama de corpo humano, se não pudéssemos criar novas formas de se enxergar a realidade, transformar as palavras, brincar com o que está pronto e acabado.

Fui, certa vez, á praia. Dia quente, ensolarado, muito banho de mar e crianças, tão magníficas, confundidas com os peixes na água. Não pude deixar de notar um menininho, de cuequinha branca, acompanhado pela irmã, que igualmente, vestia um maiô gasto pelo tempo. A menina, mais velha, ficou encantada com a minha câmera e se soltou a fazer poses e a gargalhar, depois de conferir a sua imagem congelada pela tecnologia que ela desconhecia. O garoto, alheio às modernidades e aos olhos curiosos, carregava uma pipa, que de tão rasgada, denunciava a experiência de muitos céus percorridos. Me parecia impossível se fazer voar aquela pipa, mas o menininho nem me deu bola: levantava para cima e para baixo, os bracinhos se esforçando e fazia a pipa voar. Ela subia e caía, e ele se encolhia todo, rolando de rir pela areia. Seus olhos brilhavam, me lembro muito bem, e me sentí uma tola por duvidar da capacidade do ser humano de expandir as limitações. Enxergar o mundo com os olhos do coração.Foi nesse dia que me dei conta de que a imaginação é a nossa ferramenta mais bonita para nos alegrar e trazer alegria aos dias cinzentos do mundo.

E eu ví muito bem, com esses olhos que teimam em enxergar mal, a pipa novamente tocar o azul do céu.

*
Foto: A namorada do céu (por Mariana David).

. deixa o inverno pra mais tarde .

2007-08-27T18:16:00.000-07:00

Eu adoro metáforas. Uso e abuso delas, para fazer as minhas descrições, associações e pra dar um certo charme a coisas aparentemente sem graça.
Não vou aqui enumerar as minhas inúmeras metáforas. Vim para escrever sobre outra coisa na verdade, mas tinha que render as devidas homenagens a esta ilustríssima figura de linguagem.

Andei reparando que as pessoas são como as estações. Algumas são como o inverno: frias, cinzentas, solitárias, e muitas vezes donas de uma grande beleza por trás de uma densa melancolia. Outras são como o verão: quentes, vibrantes, um tanto sufocadas de euforia. Sempre chegam invadindo, sem pedir licença, trazendo muito, muito calor. Escrevo isso porque acabo de ser invadida pelo verão, em pleno inverno (tudo bem que a Bahia não oferece um inverno clássico, mas vejam lá, peço licença poética). Quem sabe do que se trata vai entender o que vou dizer.

O verão vem, invasor nato, e chega: nos acorda bem cedo com o sol na cara e só vai embora lá pelo fim do dia. O verão queima, mas nos deixa mais bonitos. O verão pede água, tem sede, olha as mocinhas na praia e pede pra ficar. O verão tem uma beleza escancarada, e a esbanja em cada cantinho por onde passa. O mar fica mais azul, as pessoas sorriem mais, filhos são mais concebidos, há música por todos os becos, guetos e afins. O verão ilumina, é observador e quando cansa, se derrama no mar, exibido que é, esse verão.
E eu, que sou tão invernal, ando sentindo um calor danado esses dias.

Traz mais água, sim?

(Ao meu verão invasor)*

Foto: E o verão chegou ( Por João M. Meirelles).

. crianças são mais felizes .

2007-08-26T16:48:00.000-07:00

Apresentei hoje à minha irmãzinha o Museu de Arte Moderna da Bahia, o Mam. Vimos uma exposição muito bonita, do Walter Smetak, um músico genial que criou diversos instrumentos inusitados, com sons excêntricos e muito delicados. Fui à inauguração desta exposição há uns dias atrás, mas confesso que vê-la novamente, acompanhada pelos olhos de uma criança, foi de uma delícia inexplicável.

Os instrumentos foram vistos na forma abstrata que possuem, desvinculados da obrigação de emitir o habitual reflexo sonoro, e foram anjos eólicos, ovinhos, pássaros com tetas, e tudo mais que o criador ousou de chamá-los. A minha irmã sequer estranhou os nomes, as formas. Achou tudo muito possível e me surpreendeeu com seus comentários. Um dele foi assim. Paramos em frente a um enorme instrumento, repleto de tubos com artefatos de flauta nas pontas, que deve ser tocado por várias pessoas ao mesmo tempo. Recebeu o nome de Pindorama. Minha irmã, olhou a obra enorme e largou essa: nossa, nunca tinha visto um instrumento chamado Pindorama. Agora conheço um. Ele tem o mesmo nome que o Brasil teve há muitos anos atrás, quando os índios moravam por aqui. Minha irmãzinha é demais. Inteligente ao extremo e de uma doçura que muito me ensina.

É muito bom ter os olhos livres para imaginar, sem as limitações que vamos nos impondo quando crescemos. A crinça cria, inventa palavras que não estão nos dicionários, acha que perfume tem cor, e que as cores tem cheiro. Pura sinestesia.
É bom estar com pessoas que ainda acreditam em alguma coisa, que riem com simplicidade e não exigem que o mundo seja de outra forma, que não a natural.

Foto: construtor de castelo (por Mariana David).
*
Recomendo: Exposição de Walter Smetak no Mam.
E quem tiver filhos, primos, sobrinhos e crianças interiores, todos os domingos acontece lá uma sessão de pintura ao ar livre. Só chegar, pegar um pincél e pintar.

. a idade do tempo .

2007-08-25T17:39:00.000-07:00

Acabo de assitir ao último documentário feito por Eduardo Coutinho, chamado O Fim e o Princípio. Coutinho leva a sua câmera e olhar cuidadoso a um pequeno povoado, Araçás Azuis, nos confins da Paraíba e colhe depoimentos dos moradores mais antigos da região.
O filme corre num ritimo lento, mas creio que essa tenha sido a intenção do Coutinho. Mostrar um lugar onde o tempo prescinde dos ponteiros do relógio, um lugar onde a temporalidade está vinculada às oscilações da natureza ( chuva e sol, poeira e carvão). É um lugar distante, quase esquecido, mas onde a memória reconstrói as dores, os sonhos e as vivências de pessoas. É ela o fio condutor das narrativas, o cheiro do passado ultrapassa a película e chega até a mim, e o que muito me impressiona é a simplicidade grandiosa das pessoas capturadas pela câmera. Quem fala tudo que sabe, fica besta, teoriza um senhor de idade, de fala embolada, mas de uma clareza que talvez nem ele mesmo saiba. Num lugar marcado pela fé cega num Deus que tudo vê, escuta e decide, trabalhar na roça é visto com algo que muita saudade deixou e a morte como um fim que necessariamente chega. A maioria ali, não teme a sua chegada.
O filme me trouxe uma sensação de rugas cansadas, de vozes rasteiras, e de como o ser humano existe em inúmeras possibilidades. Há uma procura pelo que não se tem, pelo que não se é, a câmera mostra uma quase referência mítica aos personagens que procura absorver. Gostei muito da falta de pretensão, de se escolher um lugar qualquer e deixar com que as pessoas derramem as suas estórias, os seus fragmentos, com cheiro de terra batida e sol quente.
Fiquei numa nostalgia interessante, por algo que não vivi, por algo que não presenciei, mas que me trouxe mais uma nova revolução do olhar. Gostei.

Foto: As mãos da minha Vó. (Por Mariana David)

*

. das pessoas, e outros bichos afins .

2007-08-25T11:47:00.000-07:00

Quando caminho pela rua, nutro uma especial tara em observar as pessoas. Sou praticante de um voyerismo declarado, a céu aberto e com luz do sol na cara. As pessoas, na correria obediente do que chamam de dia a dia, quase não me percebem. Aliás, posso estar também sendo observada, ter um olho mirado nas minhas estranhezas, ser o ratinho de laboratório no concreto solitário em que vivemos.

Gosto, ao esperar o sinal amigo do semáforo vermelho, de ver as pessoas esperando o momento para cruzar a rua. Gosto de ver um rapaz, roupinha de futuro executivo, mp3 devidamente ativado, conter o prazer de estar ouvindo uma música que só toca pra ele (e fico morrendo de curiosidade de saber o que se está ouvindo, o prazer quase escorrega para além fones de ouvido). As pessoas se tocam, no que eu chamo de dança dos inconscientes: as pessoas se veem, mas é como se estivéssemos todos imersos na solitude, num monólogo de mudos. Mas a cidade continua, esparramando suas cores confusas, suas esquinas delirantes, sua voz que não se faz ouvir, mas que ao mesmo tempo, nos deixa surdos.

E olho as pessoas: o casal de namorados que se beija na rua, a tia entediada num engarrafamento caloroso, os olhos de uma criança pelo vidro traseiro do carro (crianças são as mais pura forma de voyerismo: abstração do olhar), eu, tentando compreender tudo e chegando à conclusão de que é tudo muito maluco, doido mesmo, para que eu possa continuar a olhar. Mas acabo olhando, tentando descobrir porque a mocinha chora, porque o senhor de chapéu e barriga avantajada gargalha na saída da padaria. E o que, meu deus, o que aquela pessoa está fazendo no meio das pedras da praia de Ondina: palestrando com formigas?

Não tem jeito. As pessoas devem ser olhadas, capturadas. Estamos todos sujeitos às perversões e às loucuras de voyeurs descontrolados como eu.

**

Foto: Vale do Capão, por Mariana David
( porque eu também me canso de olhar).

. menina cor de sonho .

2007-08-24T15:20:00.000-07:00

Um certo dia, lá estava eu, entediada com a faculdade de Direito, prestes a terminar o curso, e pensando com meus botões: não tem nenhuma criatura aqui neste curso que me dê vontade de chamar para tomar um café (eu não bebo café, só capuccino, mas acho legal as pessoas beberem café enquanto fazem hora para alguma coisa). E divagando nestes pensamentos nada jurídicos, me deparo com uma figura, vestido colorido, óculos modernoso e pensei: essa pessoa merece ser chamada para um café. Não chamei, mas acabamos engatando um papo, e conversa vai, conversa vem, descobrimos que tínhamos um francês em comum, uma tara habitual por filmes, um vício e imersões em mundos que os olhos das pessoas preguiçosas não conseguem ver. De lá, caímos em diversas formas de pulsar, auroras surrealistas, em jardins elétricos, em paraísos nada artificiais ( e andamos muito para isso!) ou simplesmente, no velho e guerreiro Mercado do Peixe, que acreditem, tem banheiro limpo e ainda fornece arco íris!
Hoje, esta linda menina, querida amiga, faz aniversário, e rendo aqui todas as minhas homenagens, reafirmo o meu amor por ela, meu carinho e de como a vida é mesmo uma boa foda: sempre dá um jeito das pessoas se encontrarem.
Talita é um dos meu melhores achados, é a minha boneca de brechó vintage, das que não se encontra por aí. Não confundam! Não é atrás de qualquer óculos modernoso ( e há tantos deles por aí) que encontramos tipos como ela.
E ela ainda tem cabelos cor de sonho. Me ganhou. Para sempre!

Parabéns, minha boneca colorida. Felicidade sempre.

E não esqueça:

Plante cores. Morda a fruta. Leve choque!

ui*

Foto: Talita auroreando, por Mariana David.

. a bicicleta, ou essa sou eu .

2007-08-23T08:01:00.000-07:00

Entre o presságio e o sonho
Uma janela indiscreta
por onde entra a brisa
que meus cabelos conserta

Entre o olhar perdido
e a linha reta
vejo surgir no horizonte
uma bicicleta

(Ivan Seixas)

Começo o meu blog me traduzindo pelas palavras de um amigo, um gênio escondido atrás de um quase sucesso.

Assumo aqui a difícil tarefa de escrever, colocar meus filhos no mundo em forma de palavras.

O título me veio ao ver esta foto, nas minhas reminiscências de um saudoso carnaval pernambucano, quando eu observava o mar de Boa Viagem ( E só observava. Tive medo dos tubarões). Há uma bicicleta lá no fundo, beirando o mar, salgando as rodas, e que só foi percebida quando o momento deixou de existir, quando ele foi congelado em pixels, graças à tecnologia e também ao olhar atento do meu querido amigo Duda, paraibano e pernambucano, com um olhar extremamente sensível às grandes miudezas.

Sou um pouco como essa bicicleta. Pequena, quase um vestígio, um fragmento que passa e só deixa a suave brisa, das coisas que passam rápido. Mas, às vezes, me demoro, e paro a bicicleta na beira do mar, faço o vento parar, a roda descansar e me entrego à grandeza de ser só um rastro de qualquer coisa no horizonte.

Estou sempre entre o presságio e o sonho*